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Me metieron una copa de degustación en la mano, y seguí a Hervé y al grupo de enólogos mientras se abrían paso a través de habitaciones llenas de enormes tanques y barriles, probando sus vinos en varias etapas de fermentación y delicadeza: blancos nublados y apenas dulces trabajando en sus camino hacia la nitidez; rojos princesa, rosa recién prensados ​​que sabían a cereza kombucha. Asentí con la cabeza, sonriendo, mientras que el escuadrón, que solo podía asumir, hizo preguntas técnicas y comparó notas.

Esto me dio tiempo de sobra para mirar alrededor de la habitación las fotografías reventadas y recién pegadas con trigo que cubrían las paredes: imágenes de jóvenes barbudos que empuñaban la fregona emergiendo vertiginosamente de lo que parecían ser los tanques ahora llenos a nuestro alrededor, retratos de mujeres con rastas arrastrando contenedores llenos de uvas. Reconocí a dos de las mujeres de las fotos, de 20 y tantos años con calentadores de piernas y gorros tejidos, de pie afuera, destripando ostras y acercándome a ellas tímidamente.

Ilustración de Edward Steed.

Me sentí aliviado al descubrir que Nou Nou y Mari, mis nuevos amigos de la fiesta, de hecho hablaban inglés. Mientras enrollamos cigarrillos y sorbimos ostras, explicaron que habían trabajado la cosecha con Hervé. La vinificación es una actividad durante todo el año, siempre hay algo que hacer, ya sea embotellar, enviar, podar vides, pero la cosecha, desde fines del verano hasta principios del otoño, es un frenesí de manos a la obra. Cuando las uvas están maduras para la cosecha y el prensado, es una carrera contra el tiempo, y las cuadrillas de trabajadores acampan, compartiendo largos días de trabajo y largas noches de fiesta. Parecían unidos en el campamento de verano con este lugar y entre ellos. Habían dormido en este terreno, comido y bebido juntos, vividos al ritmo de las uvas y las estaciones. Y estábamos aquí, después de que el polvo se había asentado y las hojas habían cambiado y todo se había calmado, disfrutando juntos de los frutos de su trabajo.

Apareció más gente; Se llevaron más bocadillos. Amplios comederos de cerámica de paté casero de cerdo campestre y queso de cabeza áspero y aspic-jiggly, ruedas de pan integral crujiente, gruesos enlaces de salsa saucisson, más ostras. Las mesas de pie afuera se llenaron gradualmente de botellas en varios estados de vacío y vacío, algunas de cuyas etiquetas reconocí y otras sin etiquetas. Luego, alrededor de las 10 p.m., Hervé se paró en una silla, anunció algo en francés, y las dos docenas de juerguistas se filtraron en el estacionamiento a sus autos, aparentemente para ir a cenar. Desconfiando de un DWI en un país extranjero y con un largo día por delante, nuestro fotógrafo, Jimmy, y yo nos dirigimos a la cama.

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